Dentelle & Arsenic

Puis le temps a passé. Le printemps est arrivé. Il était toujours là. Solitaire. Un peu ermite. Un peu impaire. Et ne passe pas. Il aimait regarder ces changements. Les prés, à ces pieds, avaient poussés. Le maïs ondulait à la brise. Le vert tendre de ses épis encore naissant lui chatouillait les yeux. Spectacle dont il ne se lassait pas. Absorbé dans cet univers statique, il se fondait stalactite. Mémoire lymphatique. La douceur du temps s’évaporait sur ses frêles épaules. Il aimait être là, simplement, à écouter chanter les champs. Mélancolie.

Puis l’été fit mûrir les épis. Un beau jaune. Comme ces journées ardentes ou le ciel s’emmêlait avec le soleil. Il se cachait de la chaleur sous un grand chapeau de paille. Délicieuse oxygène insufflée par ces fleurs qui s’agrippaient à lui. Les mains caressaient les liserons imprudents. Pudeur. Candeur. Il aimait ce contact. Pétales. Constellations de bleus et de violets. Le mistral plus fort, parfois, s’ondulait sur les blés. Lui, épine dorsale immobile, s’abandonnait à la vie des saisons.

L’automne le cueillait serein. Une veste de velours autour. Seul atour. Les semelles attachées à ses jambes de bois. Il recevait les ors, les bruns, les rouges sur ces joues amaigries. Le cycle s’arrondissait à nouveau. Il était fier. Seul mais pas tout à fait. Les oiseaux se posaient en grappe. Ses épaules, ses mains, son veston, son chapeau. Langage codé. Cuicui paresseux mais envieux. Vieux bonhomme adulé, roi des prés. Corps empaillé.

Pour tous ces becs et toutes ces plumes, loin d’effrayer leur ballet, à tire d’ailes, tu as bercé leurs petits. Epouvantail. Cœur de paille. Au creux de tes cheveux en broussaille et de tes yeux corail, des nids douillets ont trouvé place. Tu resteras à jamais leur homme sweet home, jardin inconnu, gouvernail solide lié à leur bataille.