Dentelle & Arsenic

Puis il y eu un second lacet. M’autoéditer. Ça n’a l’air de rien, comme ça. Mais c’est déjà bien ample. Comme un geste à peine ébauché qui s’arrondit sous la paume de ma main. Une bulle d’effroi. D’émois. De moi. Trois livres offerts à vos lectures. Abondance de feuilles noircies de mon encre pâle qui s’étale. Nuit d’opale.

Epingle à cheveux pour le dernier acte. Chirurgical. Le contact. Lettres qui s’envolent à la charge d’Hermès. Petites ailes qui se plument devant vous, éditeurs. Antre à proscrire. Peurs irraisonnées. Ancrez-moi dans vos maisons. Je me ferais lyre pour vous, carapace de tortue pour écailles au firmament.

Que reste-il de mes mots ? Confiés, esseulés, stigmatisés ?
La gloire ? Éphémère.
La victoire ? Une nouvelle ère.
Un prix ? Je ne suis pas conquise.
Une reconnaissance ? Je ne reste pas banquise.

D’autres pages, volages, se couvrent de suie, ivres de mes écrits. Studieuse, je continue chaque jour d’embellir ma vie de papier et de phrases. Et peut-être qu’un jour, sous un vent nouveau, mes lignes danseront sous vos regards. A bientôt.