Dentelle & Arsenic

C’est l’été. Petit homme timide à la tête couronnée de blés mûrs. Soleil et ciel bleu. Chaleur et glace qui coule le long du menton. Touristes short et tongs qui déambulent le long des plages. Ça sent la crème solaire et les restos bondés.

Tout autour ça bouge, ça nage, ça sourire dents blanches et repos dans la chambre d’hôtel ou le camping truffé. Les enfants sautillent de plaisir. Les parents s’ennuient docilement comme lézard au soleil. Tout va bien.

Il est doux ce temps retrouvé. Marcel Proust sourit six pieds sous terre. Ses pages se noircissent encore des parfums d’antan et des madeleines qui fondent sous la bouche.

L’été. Comme on le rêve, comme on l’espère, comme on le vit. Jour après jour. Dix, vingt, trente journées puis c’est le retour. Des envies d’encore plein les yeux. On raconte on regarde on se perd. Souvenirs à la réalité souvent erronée. Qu’importe l’instant fut doux.