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| Écrit par Nath | |
| 29-11-2007 | |
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Un rien désabusée. Un tout chamboulée. Mes doigts sont engourdis, ma plume est sèche, mon cœur est en charpie. Plus une idée ne coule en moi. Fleuve aride qui se déverse au creux de mes veines. Je suis vide. Vide de mots et de pensées. Plus aucune arabesque ne s’arrondit sur ma feuille. Vierge de tout commentaire. Je suis morte. Oui, petite mort à ces jours qui défilent sans une ligne à écrire. Je me sens lavée de conjugaison.
Je ne sais plus que faire. J’erre. Abandonnée par des phrases qui d’ordinaire se glissent en moi. Ecrivain sans une lettre à jeter sur le papier.
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Vu: 201 Commentaires (4)
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Par Michel, 30 novembre 2007
Pourquoi vous inquiétez-vous ? Cela reviendra, est sans doute déjà présent, dans votre inconscient, latent, mais encore à porter à maturation... Oui, Pourquoi vous inquiétez-vous ?
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Par Marie-Laure, 30 novembre 2007
Ne t'inquiète pas, cela nous arrive à tous, comme un repos imposé... Je traverse régulièrement ce genre de période, ça arrive d'un coup et puis ça s'éloigne et ça revient... Tiens ça me fait penser à une chanson de Claude François : ça s'en va et ça revient,.... Et voilà que je chante maintenant, heu je te rassure : seulement dans ma tête parce que je ne chante pas bien, mais alors pas bien du tout ;-)
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Par Bridget, 30 novembre 2007
L'angoisse de la feuille blanche, c'est ça ? Ca arrive aux plus grands non ? Suis sûre que tes mots vont te revenir en pleine face, en boomerang, au moment où tu t'y attendras le moins ;-) !
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