Dentelle & Arsenic

Elle est là. Cachée, lovée, presque oubliée. Sous la pile de couvertures. Chaudes. Duvet protecteur. La boite mystère. Fer pour abriter trésors. Enfouis sous des années de poussières. On ne l’ouvre jamais. Trop de pensées s’en échappent. Mais parfois, on se tentation velours pour années blessées.

Un œil puis deux. Le couvercle cède. C’est le noir total. Totale redécouverte. Box à malices et chansons surannées. Dans la tête ça chantonne et fredonne. P’tit air scopitone. Photo découpée par des ciseaux maladroits. Idole de jeunesse. Dee Snider. Maquillage bleu pour chevelure blonde. Homme androgyne. Sourire. Stylo plume encre turquoise. Ecriture de fille. Pas de rond sur le s »i ». Juste un point c’est tout. Poème recopié. Poème inventé. Rimbaud côtoie Verlaine et Baudelaire entre deux vers perso. Image jaunie, bords abîmés comme mes souvenirs de ce grand-père presque inconnu. Petite blondinette assise genoux. C’est doux et étrange. Son alliance se balance aujourd’hui au bout de ma chaîne. J’aurais aimé savoir sa vie. Voyageur du bout du monde. Entreprise Afrique. Grand-mère paternelle à ses basques mais pas aux miennes. Sang-froid. Vipère. Venin. Jolie femme pourtant, reflet de Simone Signoret dans « casque d’or ». Elle est belle. Mais glacée comme ce papier.

Plume noire. Boucle d’oreille qui pendait autrefois. Epingles à nourrice. Plantées dans mes oreilles. Aussi. Bracelet clouté. Bas déchiré au poignet. Mini-jupe et ceinture barbelés. Protection faible. Khôl et sourire enfantin. Je n’avais que 18 ans. Si jeune. Là, un cliché de chapeau vert et jaune. Ste Catherine. Champagne travail offert par les collègues. Période terne. A raturer. Tracer crayon anthracite sur souvenirs pénibles.