Dentelle & Arsenic

Parfois la vie s’accumule. Petit amas de choses, d’instants, de clichés, d’écritures. On est là, spectateur. Rideaux de velours, on regarde. Extérieur nuit. Toujours en retrait. Comme un film qui se déroule à huis-clos. Pas de Festival ni de montée des marches. C’est intime et c’est Godard. Sentiments d’impuissance.

Dans ces moments-là, c’est le vide. Le noir. Blackout total. Engluée dans une boue épaisse, je laisse les engrenages prendrent soin de mon inutilité. Offerte à l’oisiveté. Plus une idée. Ni même une image. Tout est mort. Talent à néant. Ma plume se meurt. Mon diaphragme se noie. Je suis sous l’eau. Sous-marin qui coule. A pic. Et pic et colegram.

Mes doigts ne gambadent plus sur le clavier. La vie s’enfuit de moi. Peu à peu. Poupée de chiffon à l’âme immobile. Je mue en ex-voto accrochée aux murs de ma maison. C’est terrible !!! Angoisse de la feuille blanche diront certain. Panne d’inspiration diront d’autres. Je ne sais plus. Impossible de sortir de chez moi. Pieds cloués au sol. Béton armé. Arme et confidences pour vous ce matin. Brouillard sur mes états d’âme. Mortelles.