Dentelle & Arsenic

94 mètres. C’est la longue de mon chemin. Oui. Mon chemin. Parce que ma nouvelle maison a un jardin. Tout petit. Parce que ce jardin. Tout petit se termine par un chemin. Le chemin du bonheur ainsi baptisé par mon z’homme. Il a peut-être raison. Bordé de hauts arbres d’un côté, de noisetiers de l’autres et de larges champs il s’ouvre sur un sourire. Le mien. Et le sien. Et celui de la petite qui s’encanaille à courir après les papillons. Il fait beau. Il fait chaud. Il fait nous dans notre tendre demeure.

A l’intérieur tout est cassé. Briques. Plâtre. Gravas. Bois fendu et échardes piquantes. Rouleaux de peinture. Pinceaux épars. La couleur habille les murs. Tout est de guingois. C’est ainsi. Dans notre nouvelle demeure. Elle porte sur ses épaules les caprices du temps. Les poutres sont encore droites. Les murs de pierre chantent mélodies surannées.  Elle ne s’écroule pas. Au contraire. Elle nous raconte les ans et les histoires d’autrefois.

Avril… ne te découvre pas d’un fil. Il fait beau, certes. Mais les rayons du soleil sont encore timides. Maladroits. Un peu fébriles. Envie de soleil ? D’ailleurs ? De mer et d’alizés ?

 

 

Elle est là. Cachée, lovée, presque oubliée. Sous la pile de couvertures. Chaudes. Duvet protecteur. La boite mystère. Fer pour abriter trésors. Enfouis sous des années de poussières. On ne l’ouvre jamais. Trop de pensées s’en échappent. Mais parfois, on se tentation velours pour années blessées.

Un œil puis deux. Le couvercle cède. C’est le noir total. Totale redécouverte. Box à malices et chansons surannées. Dans la tête ça chantonne et fredonne. P’tit air scopitone. Photo découpée par des ciseaux maladroits. Idole de jeunesse. Dee Snider. Maquillage bleu pour chevelure blonde. Homme androgyne. Sourire. Stylo plume encre turquoise. Ecriture de fille. Pas de rond sur le s »i ». Juste un point c’est tout. Poème recopié. Poème inventé. Rimbaud côtoie Verlaine et Baudelaire entre deux vers perso. Image jaunie, bords abîmés comme mes souvenirs de ce grand-père presque inconnu. Petite blondinette assise genoux. C’est doux et étrange. Son alliance se balance aujourd’hui au bout de ma chaîne. J’aurais aimé savoir sa vie. Voyageur du bout du monde. Entreprise Afrique. Grand-mère paternelle à ses basques mais pas aux miennes. Sang-froid. Vipère. Venin. Jolie femme pourtant, reflet de Simone Signoret dans « casque d’or ». Elle est belle. Mais glacée comme ce papier.

Plume noire. Boucle d’oreille qui pendait autrefois. Epingles à nourrice. Plantées dans mes oreilles. Aussi. Bracelet clouté. Bas déchiré au poignet. Mini-jupe et ceinture barbelés. Protection faible. Khôl et sourire enfantin. Je n’avais que 18 ans. Si jeune. Là, un cliché de chapeau vert et jaune. Ste Catherine. Champagne travail offert par les collègues. Période terne. A raturer. Tracer crayon anthracite sur souvenirs pénibles.

Signature. Bout de papier. Architecture. Ce soir.

Trop excitée pour écrire un mot.

Vous revoir, bientôt. Travaux d’abord. Dentelle & Arsenic se carapate en vacances le temps de reconnecter au réseau. Fil. Cent fils. On n’en finit pas ! Plâtre aussi. Carrelage. Peinture. C’est ainsi. La maison est vieille dame charmante, il lui faut se poudrer pour nous accueillir.

A tout de suite. Quelques jours. Quelques nuits. Quelques mots. Je ne vous oublie pas. D’ici une demi-lune je vous raconterai mes aventures maison, barbouille, nouvel horizon.

Stendhal