Dentelle & Arsenic

Petits carreaux blancs. Bottines noires. Tap tap tap. Bruit de mes talons. Lieu froid. Etrange. Rêveries Sahara. Les murs s’embarrassent de visages défaits. D’atchoum ou de toux grasses. Cabinet médical. Mon angine pas toute à faite soignée, les microbes prolifèrent. Que d’heures à attendre le rendez-vous !

J’observe les kids qui lisent sagement. Ceux qui Lego ou puzzle. Et ces bébés emmitouflés tendrement bercés. Petits sièges en osier pour accueillir minuscules fessiers encombrés de voitures ou de livres aux mots doux.

J’observe aussi les gens. Pressés. Angoissés. Abandonnés à l’attente. Jambes croisées. Emmêlées. Décroisées. Sur le même pied d’égalité. A pas feutrés. Une porte s’ouvre et un corps se lève. Un quart d’heure. C’est règlementaire. Expédié, le rhume. Médicamenté, la dépression. Examinés, les résultats d’analyse. Journée finalement identique à tous les docteurs des cœurs, des âmes, des corps.

Est-ce bien ce destin auquel ils aspiraient ? Médecin de campagne versus médecin de ville. Le quotidien s’emballe et se déballe au rythme des consultations. Souffrance étalée sur les ordonnances. Larmes d’angoisse. Sont-ils une nouvelle race de chevaliers qui sauvent les Humains dans leur croisade ? Soigner à coup d’antidotes ou d’oreille tendue ? Patients entortillés de convulsions émotions. Qui croient-ils consulter ?

Mais je m’interroge et voilà qu’on appelle mon nom. Je relève la tête, la plume en suspend au dessus de mon moleskine noir et…

 

Il est des jours où, je ne sais pourquoi, le temps s’enlace à moi. Inexorablement. C’est ainsi que je suis. Bercée par ces affres ou ces pitiés. Tantôt chaud. Tantôt froid. Nuages qui dansent ou soleil qui berce.

Quand la pluie d’amoncelle au dessus de mes pensées, je m’éparpille. Me dilue. Me fonds en sucre d’orge. Me fœtus à la terre come un nouveau né. Ces jours-là, plus rien n’a d’importance.

Couchée. Allongée sur le sol. Absorbée. Ame qui s’amère de pleurs. Triste. Malade. Je ne vois plus ce qui m’entoure. Nouveau calque, remplir de gris, laisser l’opacité à 100%. M’emmitoufler de pensées vaines et lentes. Serpents qui coulent autour de mes ténèbres. Le ciel s’abat ! Torrents de gouttes. Déluge pour mots effacés. Transparente. Je choisis « Riders on the storm » pour dérouter ma peine. Rythme lancinant, guitares saturées. Je suis bien. Presque nue. Cordes à vif.

Cartons, cartons et re-cartons ! Par-dessus la tête. La maison croule sous le poids de nos souvenirs enveloppés dans de vieux journaux. Une annonce, une publicité, une photo jaunie et j’emballe mes tasses et bibelots. Pourtant, il ne me reste plus grand-chose.

Grand ménage quand nous sommes partis de la métropole. Grand ménage quand nous sommes partis des Antilles. Grand ménage tout court dans nos vies quand nous les avons quittées. Une à une. Ne plus s’unir aux pensées d’avant. Ne plus s’attacher au passé. Ne plus se raconter comme c’était, avant…

Nous sommes nus. Ou presque. L’essentiel nous lie. Mémoire neuve et pimentée pourtant. Pas facile de tout recommencer. Mais on y arrive. Pas à pas. A bout de bras. On ne regrette pas nos choix.

Je médite
A pleurer à crier à tuer
Je m’évite
A raison dangereuse, folle alliée
De tes nuits
Tu me pépites
D’or au creux de tes doigts
Vite, à corps et à cris
Entre tes respirations saccadées
Je m’effrite
Si ton ombre
S’allonge sur mes fruits
Défendus, à lier
Mon âme à la tienne
Tout s’agite

Je ressuscite
Pour toi en moi entre nos bras
Tu m’abrites
Petite chrysalide
Au bord du suicide
Pas tout à fait tombée
Je me fais consteller
De tâches rousseur
Peau pâle
Visage d’opale
Soleil qui me suscite
Un brin de souffle volé
Déficit
Ma mémoire tombe à l’eau
Loin des bruissements de foule